Автор неизвестен - Журнал День и ночь
В окружении скоро узнали, что у него появился пунктик. «Врач-то наш маленько тронулся», — шушукались по углам больные, сопровождая открытие смехом неслышным, как плач камней. Но сослуживцы понимали, что ненормальность только страхует от безумия, и сочувствовали. «Чтобы не ехала крыша, поезжай в Крым», — советовали они и слышали в ответ, что это заграница. «Украина — заграница? — всплеснул руками один из них. — Да у меня тёща на Украине…». Напрасно Василий Петрович бился о стену, чувствуя, как капает время. Такое и в страшном сне не привидится, — смеялись над его апокалипсисом. Он добился лишь, что его стали подозревать в хитрости, сплетничая, что он способен вывернуть наизнанку ветер, и, сидя на стуле, целится на другой. Тогда Василий Петрович пошёл по инстанциям.
Но дальше канцелярий его не пускали. Вы же сами врач и должны понимать, что больны, — говорили ему строго, будто сыпали за шиворот перец, и Василий Петрович ощущал себя ничтожной букашкой, в которую тычут пальцем со словами: «Давить жаль — скатерть замарает, а придётся…».
Страна представлялась ему заповедником, жадно припавшим к железным прутьям, и с завистью глядевшим на хищников, гуляющих на свободе. Интеллигенты по-прежнему засиживали слизняками кухни, коптили небо, а к его рассказам относились, как к тени от пугала.
Он бил во все колокола, но это был стрекот кузнечика в чужом сне. «Партия, — стучал костяшками домино скорченный от подагры тесть, — она на века». — «Ну, ну… — отвечал Василий Петрович. — От твоей партии уже могилой несёт». Он пробовал писать в стол, назвал роман «Покаянные дни», но дальше первой строки так и не продвинулся.
Был и другой путь: служить людям, чьи имена скоро запорошат глаза, как снежинки в метель, но Рогов с презрением отверг его — это значило стать одним из них. А бесы ему чудились уже повсюду. Он хотел пойти в церковь, но не мог. «Меня ты встречаешь на каждом углу, — скрипел внутри голос, не оставляющий эха, — а Его — только в мечтах, да книгах. Может, и правы атеисты: Он — выдумка слабых.»
Василий Петрович был упрям, и скоро его упекли в лечебницу с решётками на окнах и дверьми без ручек.
«Я так люблю родину, — признавался он соседу-невропату, и в глазах его наворачивались слёзы, — так люблю — до ненависти.».
Ночь уставилась моноклем луны, по занавескам плющились клетки от решётки.
И тут он услышал знакомый голос: «Маленький, маленький Василий Петрович, ты уже понял, что мгновение — это гильотина, и люди мечутся, как зарезанные курицы, стуча крыльями по земле».
«Да, да, — соглашался Василий Петрович, — чему быть, того не миновать». Он вспомнил вдруг птицу, которую видел мальчишкой в деревенской глуши — брызгая кровью, она бегала по двору, а её голова лежала в корзине.
И он понял, что тупик бесконечен, что судьба ведёт одинаково сразу во всех временах, потому что по множеству тропинок к могиле движется один человек — её будущий хозяин…
Василий Петрович пошёл на кухню, выпросил у дежурного чаю и развёл в нём дозу снотворного, способную свалить лошадь. Был день, который февраль занимает у марта. Наблюдая это воскрешение на заднем дворе, Леопольд Юрьевич равнодушно вздохнул: «Во сне возможно все, только поправить ничего нельзя».
На столе зевал циферблатом телефон, беременная секретарша штопала рыбьей костью рваные колготки, и тускло светились глазницы ассистента, в которых не было ни прошлого, ни будущего, а от их настоящего замертво падали птицы…
г. Москва
Арина Романова
Я — зерно
Когда на экране сотовоговысвечивается твой номер,мой пульс спокоен.И сердце в покое.Нет, я не путаю любовь с кардионеврозом,просто то, что считала поэзиейОбернулось суровой прозой.Вот только не надослушать Мальмстина.Не делать дыхания искусственного любви.Не возвращать ей ушедшей силы.Нет нужды воскрешать,делать из неё зомби,оживлять то,что душу уже не питает,то, что жизнью её не кормит.Но,Все же я — не беглец какой-нибудь.Столько пройдено. Столько понято.Просто — храброй безумству спой идальше — до самого-самого края,и загляни туда,что там — за?
Боже мой, боже.Ещё дороже.Такие родные — твои глаза…
Расставляю ловушки для снов,зеркальцем карманным ловлю лунных зайцев,лунный свет серебристой пыльцойоседает на моих пальцах.Из песочных часов тонкой струйкой течётвремя — песок.Просеиваю пустыню.И разглядываю, разглядываю пустое решето:дата, имя и — иже с ними.А на балконе моём целуются голуби,увеличивая количество любви в мире.Я не знаю сама — чего мне хочется,пустоту этой ночикакими наполнить мечтами?
… Надо мною утробно хохочетбезголовая языческая Буабо.Она видит меня насквозь —сосками.
Такая жара…жарит и жарит,расплавлены мысли, изжарены чувства —пусто…Хочется грозывсеочищающей, чтобы молния вспорола небесный занавескосо,и гром зарыдал из-за туч,как в трагедиях греческих хормногоголосо.И тогда —я заплачуиз-за всех своих масеньких трагедий,подчиняясь зову, и, вторя хору:Amore, ami, amaretto, amore!Ом! Аум! Аминь!Зной иссушающий, смойся,исчезни, сгинь!Но парит и парит,на лбу — испаринаЯ — парияЯ — рифма непарная.Превозмогая сплин,пересиливая сон.Я притягиваю руками молнии —пусть предназначенноесвершится вовремя.Я призываю гром,пусть то, чему быть —сбудется,отмолю, если получится.А, впрочем, неважно,что будетпотом.
Выбираясь из плена собственных Элевсинских мистерий,учусь не бояться тени, не выставлять ей счёт и не устраивать истерик.Но, грозовой тучей, собирает громы на мою голову тайна,сотрясая устои моего мира, а в нём — меня,вторгшаяся в мою жизнь, своей закономерностью случайной.Строгий судия, он же — палач, прямо в ухо твердит:«Пленных — не брать!»И я придумываю: в оправдание, что бы такое ему,а заодно, и себе соврать?И, тогда, тень, испугавшись меня, убегает прочь.И, в тот же миг — заканчивается Мой День,и начинается Моя Ночь.Теперь я буду Персефоною-Корой бродитьв потёмках собственных подземелий,собирая корни нездешних травдля воскрешающих меня зелий.И мой звонкий смех превратится в беззвучный плачпотому и не услышит его, и не смилуется мой палач.А, когда иссохнут потоки слёз,в бесконечной ночи, ночи без сна,воплощая в реальность, самую сладкую из грёз —в мою жизнь рассветом ворвётся весна…
Начинается период Великого оледененияВ моей личной Новейшей истории,миллионам лет равен этот день,каждая секунда течёт тягучим тысячелетием.Бабочкой, согретой слезами смолистых сосен,застываю,в янтарь оправленная,собрана пыльца с трав медоносных,а крылышки — для полёта расправлены.Нет!Я лучше уподоблюсь Тотуи сыграю в шашкис самой Селеной,выиграю часть её свечения —в дар получу эпагоменуи отпраздную новое рождение.Я по-своему перечитаю все мифы, тексты пирамиди саркофагов,путешествуя, не вставая с кресла,побываю, помолюсь во всех храмах.Устремляю свой взор к небу —их глубинной памяти всплывает:«Я живу и расту в Непри»,возрождаюсь и умираю.Я — зерно,Я — не исчезаю.
Аригато дзайсё!Спасибо иллюзиям!Вы мне были и другом, и мужем, и музами.Умела видеть только то, что хотела.И слышала только то, что хотела.Выхватывая между строк, как кошка, уворованныйсладкий для слуха кусок.И то, что совы совсем не то, чем они кажутся —К общей выгоде для меняобязательно свяжется.Но так случилось, что этот лес, это небо и эта рекаменя возвращают к самой себе издалека.Издалека-издалёка явозвращаюсь к себе,возвращая себе вся и всё.Аригато дзайсё.
Начинаю новую жизнь с понедельника.Мой понедельник начинается в среду,где-то — ближе к обеду.Составляю план дел,и, ему строго следуя,с презрением к лени —тружусь до победы я.По выходным — молитвы и медитации,все пустые иллюзии — под контролему рацио.Невротичность собственной личностиспрячу Богу за пазуху.... В среду, после обеда.по пути на работу размышляюо Дао физики Копры,но, на беду, оглянулся мне вследтакой красивый мужчина,и я, обернувшись в ответ,По-кошачьи изгибаю спину.Тьфу-ты!!! Вот ведь — Евино семя,нашла же время!Но именно этот фактподнимает мне настроение.
г. Анжеро-Судженск
